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Tres primos de mediana edad, dos hombres y una mujer, sentados a la mesa de una cocina destartalada. El relato de la infancia de la mujer choca contra la descripción del presente de su hermano, mientras el primo de ambos, intenta reparar un secreto.
La industria de los vientres de alquiler colma de niños nacidos de úteros de madres ucranianas los hogares del primer mundo, mientras el conflicto ucraniano ha revitalizado la enseñanza patriótica miliar dividiendo al país en dos: la Ucrania europeísta y la Ucrania pro rusa.
Un hombre, que perdió la vista, regresa al mar que nunca pudo ver guiado por Ulises, y descubre, decepcionado, que una terrible desgracia se cierne sobre las azules aguas de la costa, oscureciendo la idílica imagen que le había dibujado su padre.
Partiendo del mito homérico, la obra nos presenta a un Ulises contemporáneo, viejo, casi ciego, fugado de un hospital público, y que ansía regresar a casa. No hay cíclopes, ni circes, ni sirenas. Pero sí una canción. Y libros. Troya tampoco existe. Ni siquiera en el recuerdo. Sólo existe el presente: un vertedero en un descampado. Y una mendiga loca, la única persona que puede ayudar al anciano y ciego Ulises a volver a su hogar. Pero, ¿realmente quiere regresar? ¿Realmente tuvo alguna vez casa?
Esta es una historia de gente que se malaventura, gente que se malgasta, gente que se malpara, gente que se malogra. Gente que se levanta a la mañana siguiente y camina con cuidado sobre la tela de araña de sus errores, de su suerte y de lo inexorable. Gente que teje durante el día un tapiz que aborrece y lo desteje cada noche con la esperanza de que el insomnio le permita tejerlo mejor al día siguiente. Gente que se pregunta si le alcanza para jamón de York al tiempo que niega a Hobbes. Gente que simplemente no ceja en su inconsciente empeño de acomodarse entre la explotación o el abandono. Gente a la que trashuman, gente a la que inmigran, a la que emigran, gente embarcada en busca de una felicidad a la que ningún viento conduce y a cuya costa se ha vuelto imposible arribar. Gente cualquiera, vaya.
Una señora abandonada tiempo ha por su marido, espera en la larguísima cola del primer viernes de marzo -también ahora- ante la iglesia de Jesús de Medinaceli, en Madrid, con la esperanza de ser esta vez ella la primera que le bese el pie a la imagen, tras veintitrés años de intentarlo. Por delante sólo tiene una silla de inválido, con un sobre misterioso...
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