Por toda la hermosura -cartografía textual para una jueves-

Dos países: Nigeria y España. Dos niñas: Alika y Vega. Dos aulas con sus dos redacciones: las cosechas del maíz y las líneas imaginarias. La huida: de un secuestro y de un incendio. El encuentro: dentro de un árbol. La vuelta a casa: una liberación y una amistad. Así, como un paralelismo simbólico, se puede leer Lo que vuelve a casa (y otros árboles). O así: "El 14 de abril de 2014 el grupo terrorista Boko Haram (cuyo significado se traduce por “la educación occidental es pecado”) secuestraba en un colegio femenino de Chibok (al nordeste de Nigeria) a 276 estudiantes. Solo 27 lograron escaparse pasadas las horas del secuestro cuando eran trasladadas al bosque de Sambisa, saltando de los camiones y escondiéndose por los caminos. En octubre de 2016 se logró la liberación de 21 jóvenes secuestradas. En la actualidad 196 siguen cautivas." Esta es una noticia de periódico. En ella las cuentas no salen porque faltan dos niñas: 276-57=219 / 219-21=198. Faltan dos niñas. ¿Dónde están?

En el epitafio de la tumba de María Zambrano se pueden leer las siguientes palabras: 'Levántate, amiga mía, y ven'. Un Niño Hambriento, en esta noche de verano, se refugia en el cementerio y las pronuncia invocando a Zambrano, quien, con ayuda de María Niña, le dará de comer. Pero fuera hay muchas personas pasando hambre. Entonces María Zambrano intentará desesperadamente encontrar la última palabra, aquella que seguía buscando en 1988 cuando se convirtió en la primera mujer en recibir el Premio Cervantes: "la palabra perdida, la palabra única, secreto del amor divino-humano". Una palabra que nos alimente ante la incertidumbre social y política en que vivimos: paz.

Ella, la protagonista de esta pieza dramática, encontró en la fantasía de la niñez el arma resiliente para soportar su infancia horadada. Inventó a un hermano, mató a sus padres y estuvo en la cárcel. Ahora, tras su condena, vuelve a la casa familiar en busca de una nueva vida, con hambre de nacer del todo. Pero a veces no es tan fácil dirimir qué es real y qué inventado.
¿Qué ocurre cuando te roban los afectos en la infancia? ¿Cuánta ficción cabe en la realidad? ¿Y al revés? ¿Podemos reconstruir nuestro futuro una y otra vez? ¿Cuántas veces?
La araña del cerebro se presenta como una pieza dramática instalada en la exploración de nuevos lenguajes. El texto, escrito como partitura combina silencio y palabra, acción y estatismo. Aquí la fábula se presenta como un enigma, uno en donde cada lector o lectora es libre para reconstruirla.