La tumba de María Zambrano -pieza poética en un sueño-

Dos países: Nigeria y España. Dos niñas: Alika y Vega. Dos aulas con sus dos redacciones: las cosechas del maíz y las líneas imaginarias. La huida: de un secuestro y de un incendio. El encuentro: dentro de un árbol. La vuelta a casa: una liberación y una amistad. Así, como un paralelismo simbólico, se puede leer Lo que vuelve a casa (y otros árboles). O así: "El 14 de abril de 2014 el grupo terrorista Boko Haram (cuyo significado se traduce por “la educación occidental es pecado”) secuestraba en un colegio femenino de Chibok (al nordeste de Nigeria) a 276 estudiantes. Solo 27 lograron escaparse pasadas las horas del secuestro cuando eran trasladadas al bosque de Sambisa, saltando de los camiones y escondiéndose por los caminos. En octubre de 2016 se logró la liberación de 21 jóvenes secuestradas. En la actualidad 196 siguen cautivas." Esta es una noticia de periódico. En ella las cuentas no salen porque faltan dos niñas: 276-57=219 / 219-21=198. Faltan dos niñas. ¿Dónde están?

Entre un país y la frontera de otro, como peones en un tablero de ajedrez, habita una familia de desplazados que huyó hace cinco años de una guerra. Hoy, en vísperas de un acuerdo de paz anunciado en la radio, la presenta de Un Otro regresa al lugar donde perdió a su padre cuando aún era un niño. Sucede, sin embargo, que siempre es jueves... ¿Cómo entender, entonces, el final? ¿Con qué paz recobrar la esperanza para reconstruir un hogar? ¿Cómo abordar un pasado que se agolpa? ¿Cómo restaurar la memoria? ¿Desde dónde enfrentar la incertidumbre? ¿Cómo seguir, al menos, por toda la hermosura? He aquí un posible mapa, inacabado, con el que afrontar todas estas preguntas.

Ella, la protagonista de esta pieza dramática, encontró en la fantasía de la niñez el arma resiliente para soportar su infancia horadada. Inventó a un hermano, mató a sus padres y estuvo en la cárcel. Ahora, tras su condena, vuelve a la casa familiar en busca de una nueva vida, con hambre de nacer del todo. Pero a veces no es tan fácil dirimir qué es real y qué inventado.
¿Qué ocurre cuando te roban los afectos en la infancia? ¿Cuánta ficción cabe en la realidad? ¿Y al revés? ¿Podemos reconstruir nuestro futuro una y otra vez? ¿Cuántas veces?
La araña del cerebro se presenta como una pieza dramática instalada en la exploración de nuevos lenguajes. El texto, escrito como partitura combina silencio y palabra, acción y estatismo. Aquí la fábula se presenta como un enigma, uno en donde cada lector o lectora es libre para reconstruirla.